do lado de dentro

tag:blogger.com,1999:blog-12667218121712446002012-02-16T17:45:39.841-02:00do lado de dentroIsadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.comBlogger851100tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-46169265126817830672012-01-23T04:43:00.004-02:002012-01-23T16:30:20.829-02:00Tudo o que eu não sei dizer

Eu não sei falar, só sei escrever. E mesmo quando escrevo tenho o costume desagradável de complicar - palavras bonitas pra esconder certas feiúras. Então eu vou tentar simplificar, pra que você talvez entenda um pedacinho do meu turbilhão de sentimentos incompreensíveis.É assim: você aquece uma parte do meu coração que esteve congelada por muito, muito tempo. E com aquece eu quero dizer uma

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-18957600302406044272011-11-16T21:44:00.001-02:002011-11-16T21:52:53.273-02:00"Não ao plágio" ou "O dia em que meu nome passou a ser Maíra Fernandes"

por Isadora Cecatto "Meu nome é Isadora Cecatto, sou autora do blog http://isacecatto.blogspot.com/, criado no ano de 2008 e utilizado até os dias de hoje. No meu blog eu publico pensamentos e sentimentos pessoais, traduzidos em forma de contos, crônicas e ensaios em geral. Às vezes, atipicamente, você pode encontrar nele alguma citação, parte da obra de outro autor que não eu mesma. Nesse caso,

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-49241932136473774022011-11-09T19:55:00.005-02:002011-11-09T20:10:06.521-02:00Mosaico

"Eu sou sozinha alguma coisa que, mesmo não sendo inteira, é completa. O ar se adapta a mim. Bem como as pessoas, as coisas. E eu me adapto a eles com certa facilidade, da mesma forma. Existe algum tipo de mecanismo o qual me permite estar à vontade em quase todas as situações do mundo, com todos os tipos de pessoas e seus pensamentos singulares. Eu gosto de conversar e de conviver com as

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-7540738448053934892011-08-24T18:57:00.010-03:002011-08-24T21:23:22.370-03:00Chocolate, laranja e o que você sabe

Eu abri a geladeira e roubei um pedacinho de chocolate branco. O quadradinho derreteu na minha boca enquanto eu andava até o sofá, cansada. Puxei pra perto uma almofada e me deixei escorregar até que estivesse confortável. E pensei em você. Pensei também no quanto eu gosto dessa coisa de pensar em você enquanto um pedaço de chocolate branco derrete na minha boca. E fazia frio lá fora e eu

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-38129103797433394952011-08-10T15:46:00.010-03:002011-08-10T17:45:12.361-03:00o avesso do avesso é o meu lado errado

Eu ando sempre virada do avesso e talvez por isso tenha tanto medo dessas minhas exposições involuntárias. Vai ver é também esse o motivo pelo qual tudo o que me toca traz sentimentos que alcançam extremos de intensidade em segundos - carregar o coração do lado de fora é viver à mercê do que a vida quiser. Eu gosto muito de gente. Gosto de sorriso de gente, de lágrima de gente, de abraço de

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-27039931224486879712011-07-17T05:10:00.009-03:002011-07-17T14:28:08.212-03:00until the very end

Crescer não é fácil. Dói mudar, ver as pessoas mudando, a cabeça se enchendo de coisas novas e fazendo com que certezas se tornem dúvidas intermináveis. E a gente cresce meio sozinho, não é? Porque contar com pai e mãe é uma coisa que se aprende mais tarde e amigos, nessa fase, não preenchem todas as lacunas. Ao menos não preencheram pra mim.Mas pensando agora, na verdade, eu vejo que não cresci

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-7776030698098672772011-07-08T14:58:00.004-03:002011-07-08T16:27:57.756-03:00Rain

Dia de chuva no Rio de Janeiro e eu me pergunto como uma cidade pode ser bonita e colorida mesmo em tardes cinzentas de inverno. O frio é simbólico - as pessoas andam na rua como se intocadas pelas gotas d'água e eu consigo sorrir mesmo com o trânsito caótico. Não sei se é uma sensação passageira, mas eu sinto que viveria aqui por toda uma vida sem me cansar das ruas ou do balanço incessante do

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-20993275554542280362011-06-22T20:03:00.006-03:002011-06-22T20:35:55.083-03:00Receita pra esquecer

Te esquecer seria não beber mais. Seria não ir a uma única festa sequer pra não correr o risco de ver ou ouvir qualquer coisa que me remetesse a você. Seria não comer mais minha comida favorita, não assistir ao melhor filme do mundo e jogar fora o meu iPod. Te esquecer significaria não voltar jamais a qualquer uma das cidades pra onde já fui com você, que não foram poucas. Não dormir na minha

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-5127760095134366332011-05-02T23:38:00.005-03:002011-05-03T00:44:49.125-03:00deixa eu ser fútil em paz

Sei que as postagens por aqui costumam ser, em geral, carregadas de certo tom poético e melancólico, raras vezes diretas ou mesmo argumentativas. Mas essa semana eu observei algumas coisas que me intrigaram um pouco e resolvi falar a respeito, contradizendo minha sensação de que não sirvo muito pra dissertar nesse tom mais prático.Primeiro o príncipe e a princesa oficializaram a relação. Uma

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-58540153222606345122011-05-02T20:23:00.003-03:002011-05-02T21:02:08.564-03:00frio

deixa arder, pois que a arte repousa sobre a dor e nela desenha a flor mais bonita. grita com força que a música se faz doce no teu berro amargo. chora e deixa o pranto teu lavar as impurezas e desaguar com elas em mares distantes do teu oceano revolto - que então se acalma. há algum tipo de beleza, por mais que rota e puída, em todo sofrimento. sofrer não é o preço que se paga pela arte. a arte

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-65731644833788990922011-04-06T21:56:00.002-03:002011-04-06T22:18:45.159-03:00mais um sobre escrever

Escrevo pra tirar das costas sem jogar no mundo. Escrevo porque aqui, em meio a verbos e frases soltas, o ápice do medo é pecar pelo clichê e a agonia não passa de tristeza diante da possível incompreensão. Na folha branca a qual encaro não há mentiras, não há segundas verdades. Inexiste o vazio da traição, a dor da ofensa silenciosa ou o amor insuficiente. Quando escrevo, o universo é meu.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-80892375073758539912011-03-17T16:02:00.003-03:002011-03-22T23:16:03.845-03:00viver pra dentro amar pra fora

hoje eu senti coisas intensas e tentei, a todo custo, escrever sobre elas. mas sabe quando a gente cansa de enrolar pra dizer o óbvio?e foi assim, bem simples: quem vive pra dentro ama pra fora. e esse é o jeito mais bonito de se amar: pra fora. exteriorizando toda a vida que se passa no fundo do peito.eu vivo pra dentro. e amo pra fora. mas e você?quando você vive pra fora e ama pra dentro, me

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-80375454139554686232011-02-22T23:10:00.002-03:002011-02-22T23:40:27.434-03:00nuvem

É só apagar a luz do quarto e a que mora aqui dentro se apaga também. Dou de cara com todas as realidades maciças que vêm me consumindo todas as noites há um tempo que eu já nem sei mais contar. Abraço o travesseiro com força pra ver se mando embora a sensação imponente de um vazio jamais antes sentido - não é fome, não é crise, não sou eu comigo mesma nem eu com o mundo. Nem eu com ele, nem eu

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-39012287898182313232011-02-17T22:37:00.004-02:002011-02-17T22:54:13.849-02:00mudar (?)

Dou dois passos em direção ao nada e respiro fundo. Quase duas da manhã e a sensação de estar em lugar algum ainda não me abandonara. Procuro um jeito de acender a luz sem precisar encarar a realidade do tempo indo embora - mais um fracasso. Fitar a mim mesma no espelho é como chacoalhar o próprio corpo sem dó.Mesmo depois de tantas idas e vindas, de tantos recomeços rasgados, meu peito burro

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-54688353833187349872011-01-13T23:51:00.003-02:002011-01-14T00:48:57.587-02:00100

e você vai me engolindo assim, sem pressa. me vejo submissa aos teus passos, mesmo quando eles sequer fazem barulho de tão distantes - e vergonha alguma disso eu consigo sentir. assumo a tua influência sobre o que eu sou, o que eu sinto e o que eu penso. assumo o que você me causa sem pestanejar ou odiar minha condição.é que eu me acostumei a ser tua. mesmo quando nos braços de outro alguém no

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-5382331222075678052010-11-14T18:55:00.002-02:002010-11-14T19:08:42.684-02:00

Ela olhou pra ele e disse que, embora não compreendesse a razão, queria ficar ali. Envolta nos braços dele enquanto a lua iluminava fracamente um sorriso sem nexo, sem motivo, sem perdão. Por alguns instantes pensou em ir embora, tomada pela sensação impertinente de auto-engano e ilusão; mas ficou. Permaneceu sentada naquele frescor de início de verão, sentindo-se completa em meio à imensidão de

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-15083810186065674302010-10-16T16:26:00.003-03:002010-10-16T19:18:08.727-03:00sunday morning

O metrô chega em um minuto e eu embarco imersa em pensamentos, quase ignorando o "mind de gap" incessante que ficou gravado no meu cérebro desde a primeira semana nessa cidade. Não tem lugar vago e eu permaneço, dessa forma, em pé, ouvindo com atenção o ranger alto do metal do trem indo de encontro ao dos trilhos provavelmente muito velhos. Lembro que eu imaginava o tube como uma coisa silenciosa

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-85864353860421643212010-09-07T05:45:00.003-03:002010-09-07T06:11:19.128-03:00Pão

Ela já nem sente mais os pés. Quase cinco da manhã, maquiagem foi passear e o jeitinho só dela de se sentar com aprumo acabara abandonado na metade da festa. Nos ouvidos o zumbido já comum dos finais de semana: muita música alta mas, acima de tudo, muita música ruim pra ecoar nos sonhos das próximas três ou quatro madrugadas.Adentra às pressas o banheiro abarrotado e franze o nariz de dor. Adeus

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-89756283037226713342010-08-15T19:28:00.000-03:002010-08-15T20:19:59.727-03:00ironia

É um desses tropeços que a gente dá no meio do caminho e que, se não paramos pra pensar, sequer percebemos que nosso rosto quase encontrou o chão. Habituados ao vai-e-vem constante de erros e acertos, tratamos a montanha-russa maluca em que a vida se transforma às vezes com uma normalidade meio insana.Eu esperei a coisa errada das pessoas e das coisas por muito tempo. Minhas expectativas com

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-6096356577323321772010-08-14T01:07:00.000-03:002010-08-14T01:10:01.320-03:00

"you never know how strong you are until being strong is the only choice you have"~ela era feliz em si mesma, enfim.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-12380563434757283592010-07-27T02:26:00.001-03:002010-07-27T02:34:16.109-03:00escreve

de todos os conselhos possíveis nesse mundo de opiniões incansáveis, o meu se resume em um apelo: escreve.se arde, se carcome os sentidos, se impede os olhos de se fecharem mesmo no mais cruel dos cansaços. se desespera, se pedes trégua e cai tempestade, se o aguaceiro esquece de levar o que não presta como deveria, então escreve. escreve com sono, com fome, com som. escreve em silêncio, gritando

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-68595994603959133162010-07-22T04:32:00.000-03:002010-07-22T04:36:09.035-03:00

and that's how you can make everything fall to pieces in 24 hours.what are you doing?I bet you'll never realize. you never do.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-56963328143275564692010-06-27T05:02:00.000-03:002010-06-27T05:28:04.166-03:00das coisas que eu sou

e tudo bem que são cinco horas da manhã, que eu devia estar dormindo e que só to aqui porque bebi um pouco além da conta. mas é engraçado como festas, ao contrário do que seria comum, conseguem me fazer pensar na vida e me entender melhor.acontece que a vida não é uma aventura. eu não to aqui pra curtir o tempo todo, ultrapassar limites e desobedecer o máximo de regras possíveis. eu vim pra ser

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-85189202733038122632010-06-22T20:29:00.000-03:002010-06-23T01:22:22.105-03:00o que eu queria + lembranças

e eu que só queria um colo e um afago. a construção diária de algumas lembranças bonitas, pra sorrir pro travesseiro na hora de dormir. flores em dia-de-nada, uma mão pra segurar a minha sob o sol escaldante de um verão onde as pessoas procuram por toque como quem procura por uma luz interior perdida. busca desesperada que confundem com festa, álcool, doze línguas por semana e sutiãs no chão.eu

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então me explica essa coisa que engole e engole sem parar o tempo todo, que não sacia jamais, que não cala, que não adormece, que me impede de respirar e sequer encosta em mim pra isso. me explica do que eu sinto falta quando tudo deveria ser suficiente de alguma forma. explica o motivo de há tanto tempo as palavras estarem parecendo fracas, miúdas, manchadas de uma tinta preta que não se chama

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"Uma vez, no recreio, comendo um Bis derretido, pensei isso, pela primeira vez: e se eu ficasse louca?Vi minhas amigas trocando papéis de cartas, vi uns meninos correndo de testa suada, vi uma professora caminhar como alguém que pensava em alguém que ela encontraria no final do dia, vi tudo isso como se não pudesse ter, ver, ser. E se eu ficasse louca. Que triste para meus pais, que triste para a

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Eu guardei um texto da Tati Bernardi pra mandar só pra você. Um que sempre me fez suspirar por dizer coisas que eu nunca quis dizer pra alguém - que eu nunca pude dizer, porque não faria sentido. E a cada novo mês contigo eu escrevia o texto com caneta colorida no final de uma cartinha, pensando que era chegada a hora. Ou imprimia em papel vegetal pra colar numa folha enfeitada e arrancar de ti

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"(...) Então o quê? Nem eu sei. Mas sei da minha enxaqueca que já dura uma semana. Latejando sem parar. O coração que subiu nos meus ouvidos. Gritando que sente falta e pronto.Eu sinto falta de ligar o celular, depois do avião aterrissar, e ter uma mensagem sua dizendo que vai dar tudo certo. E sorrir mesmo estando numa fila gigantesca para o táxi, embaixo daqueles 78 graus do Rio de Janeiro. Não

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A gente tenta arrancar todas as lembranças e todos os sentimentos que restaram no coração. Mas quando isso é tudo o que somos, sobra o que lá dentro?Vazio.

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Eu que escrevia sem saber porquê, hoje não encontro o motivo pelo qual já não vomito palavra alguma.Acho que a vontade de ser alguma coisa a mais tem travado meus sentidos. E o mais engraçado é essa inércia, essa sensação de imobilidade diante da vida que corre ao meu lado e eu já não acompanho. Se foi um simples tropeço ou se só perdi o ritmo eu já nem sei. Não consigo sequer identificar se essa

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-55300738846990773352010-03-19T19:23:00.001-03:002010-03-19T20:09:14.465-03:00x

Tá, chega. Escreve alguma coisa e pára de uma vez por todas com essa mania estúpida de "perdi meu dom". Nunca é preciso mais que uma dorzinha qualquer no peito pra que escarrares palavras duras aqui, de qualquer forma. E se sentias antes a sensação inédita de encarar o papel vazio, talvez seja pelo fato de teres feito visita longa aos cantos cômodos do mundo. Pensei em dizer felizes - mas não.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-20333403971912273842010-02-23T00:43:00.000-03:002010-02-23T00:47:42.849-03:00de outro planeta

"ei eta pureza continua existindo mesmo quando a verdade é suja demaisacredita em mim?"pra quem um dia já se perguntou de onde eu tiro força pra sobreviver nesse mundo louco, ta aí. tem como ser fraca com gente enorme, assim, por perto? eu sempre acredito em ti, et. obrigada por me lembrar de não me esquecer disso.créditos pra http://soprandoventos.blogspot.com, uma etzinha inexplicável.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-2782333989860933682010-02-03T23:00:00.000-02:002010-02-04T14:11:55.297-02:00what goes around, comes around.

A gente pode aprender tudo, sabe? Muita coisa mesmo.Aprendemos a endurecer o olhar, a firmar o passo, a sorrir querendo chorar. Aprendemos a mentir, a omitir, a manter os olhos abertos. Descobrimos que fechar os olhos é uma boa ideia quando aquela lágrima insiste em habitar o canto do olho, pronta pra cair. Achamos rapidinho um jeito de, discretamente, enfiar os dedos - jamais trêmulos - ali e

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-83656666395722851152010-01-18T19:23:00.000-02:002010-01-18T20:23:37.266-02:00Contos de Verão - Saudade

Você liga o chuveiro e eu me sinto tonta só de respirar. Enrolo meus cabelos num coque desajeitado, sem conseguir organizar ideia, pensamento ou frase qualquer. Minha pressão cai. Sento-me no chão, rindo um pouco, sentindo-me uma criancinha boba. E você ali, fazendo tudo aquilo parecer um sonho estranho.Eu queria dizer que te amava e que era bom te ter de volta, assim, mas isso não faria sentido

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-43102373234920751442009-11-23T23:02:00.000-02:002009-11-23T23:17:33.647-02:00feliz ano novo (?)

Mais um ano voou e eu mal me dei conta. A vida soa agora como uma surpresa agradável e simples, semelhante àquela brisa leve numa segunda-feira modorrenta qualquer. Observo da janela o dia cinza, quase sombrio, sem que se cale o riso discreto e sóbrio em meus lábios secos de ar-condicionado. A essência das coisas parece mais indecifrável quanto mais o tempo passa.De vez em quando estremeço,

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-53139191228619382092009-10-29T22:09:00.000-02:002009-10-29T22:33:10.224-02:00calor e sorriso

Perdi a conta de quantas vezes sentei em frente a uma folha em branco nos últimos tempos, sem que escrevesse nada. Hoje eu entrei em uma livraria sozinha, costume outrora frequente, e a música nas caixas de som soava lenta como as que sempre me fizeram pulsar. John Mayer, eu creio. Alguma das da lista antiga no velho iPod encardido.Pra escrever é preciso solidão? Necessário que se tenha apenas a

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-41662441150691217432009-09-10T23:22:00.000-03:002009-09-10T23:28:07.744-03:00merda nenhuma

Andei pensando e percebi que eu meio que não sou merda nenhuma.É, merda nenhuma. Toda essa coisa de ter um blog, um lugar cheio de textos poéticos e nostálgicos os quais as pessoas lêem e nos quais comentam alguma coisa animadora, um elogio qualquer. Toda essa coisa de ouvir Beatles de vez em quando e ler Dostoievski pra não ser uma completa babaca como todos os outros pareceram ser por tanto

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-60496988364774823632009-09-10T20:54:00.000-03:002009-09-10T22:03:52.943-03:00tanto tempo

O medo de, outra vez, alcançar o intangível, consome cada parte do meu corpo como uma cobra em fome desesperada. Pois que há o medo construído, e há também aquele que eu não toco. O medo de mim, do mim, em mim. O medo de correr figuradamente pelas estradas eternas do ser pra sempre. O medo inato, puro, oco. Esse temor que consome cada linha das minhas mãos pouco lidas pelas ciganas da vida.Diria

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-79693681439644002542009-08-12T21:14:00.000-03:002009-08-12T21:18:45.486-03:00Pra ele

Todos os anos, em todas as datas importantes pelas quais a gente passa, eu tenho essa mania de tentar transpor em palavras a infinidade absurda de coisas a serem ditas pra quem eu amo, pra quem me ama. Depois de tantos aniversários, dias dos pais e viradas de ano tentando fazer milagre com as palavras, já não sei por onde começar. Tudo o que eu teria pra te dizer já foi dito e, ao mesmo tempo,

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-86353300745849090912009-08-02T21:44:00.000-03:002009-08-02T22:28:45.843-03:00changes

Num tempo onde sentir-se só era uma constante, mesmo quando repleta de companhias nem sempre dispensáveis ou insignificantes, ele apareceu. Entrou aos poucos na vida dela, chegando pelas beiradas, lentamente tomando espaço. Cresceu em seu peito como alguma planta pouco efêmera, sem pressa ou necessidade de fazer-se notar.E de repente ele era uma árvore enorme. Ultrapassara impiedosamente as

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-29172473358141187522009-07-25T01:41:00.000-03:002009-07-25T01:54:02.815-03:00into the wild

;filosofias baratas são legais pelo pouco preço que se paga nelas, eu acho, e ser mão fechada é mais uma das heranças familiares que me restaram em 17 anos de fugir e voltar. e eu meio que fui cansando dessa coisa estúpida que é calcular momentos. uma lágrima inesperada, ou sei lá, quem sabe até aquele choro que a gente sabia que viria mas pensava nele com outras razões, é surpreendente pela

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-77082591618908072782009-06-28T20:30:00.001-03:002009-06-28T20:34:05.840-03:00.

não vou mais te deixar explodir em mim assim. quando você me cobre inteira com essa urgência em ser dois em um, a amargura forjada escorrendo dos seus olhos escuros pra desaguar no mar da minha fraqueza ignorada, arde em mim o medo impertinente de jamais conseguir expulsar sua lembrança de vez. e eu quero, sabe? antes fingia querer, envolta na seda macia da esperança, bonita que só. mas puxou fio

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-57832135522732064552009-06-17T19:59:00.000-03:002009-06-17T20:56:04.556-03:00A roda

E se é pra falar de pessoas horríves, então falemos. Se é pra citar a insensibilidade e a habilidade pra machucar, dissimular e manipular, então citemos. Façamos comparações. Vamos colocar todo mundo na roda, todos os erros, todas as dores, todas as traições e intrigas. Vamos reunir o grupo imenso de pessoas que já entrelaçaram suas vidas e misturar tudo. Mexer na mistura como se fosse um

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-36088571694561609462009-05-24T22:01:00.000-03:002009-05-24T22:35:42.308-03:00Contos de Verão - Deveria, mas não dói

Pensar em você já não é tarefa de poucas horas. Sua voz sussurrando meu nome surge em meu ouvido a cada amanhecer, em cada devaneio de madrugada fria, por cada tarde infrutífera em que me permito acordar do torpor no qual me encontro desde a sua ausência. Ouvir você dizendo todas aquelas coisas duras foi a única coisa, amor, que me impediu de verbalizar a imensidão de palavras emboladas na minha

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-41077867638150861552009-05-10T23:41:00.000-03:002009-05-10T23:51:21.678-03:00A gente

Ela diz (23:08):a minha vontade de ir embora ta sendo cada vez maiorEla diz (23:09):não quero saber se as coisas vão ou não comigo, eu só quero mudar de casa por um dia que seja.Isa diz (23:10):sei lá, eu to querendo mudar de casa no sentido de minha casa, minha carcaça, meu corpo, minha casa eu, meu eu casa, saca?Isa diz (23:11):sei lá, sei lá mesmo, cansei de sonhar com o improvável e sorrir

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-11214896511608680122009-04-20T00:37:00.000-03:002009-04-20T02:05:10.519-03:00Crise de escritora de gaveta

Abri a porta do prédio sem realmente reparar na ausência de um porteiro noturno. Girei a chave ao entrar, repassando anotações inúteis na cabeça, em silêncio. O sensor da iluminação no corredor me pegou de guarda baixa, obrigando-me a encarar meu próprio rosto no espelho ao lado do elevador. Entrei com pressa e apertei o primeiro andar.As luzes da sala estavam acesas. Um monstrinho cansado

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-65910048619449046572009-03-29T19:10:00.000-03:002009-03-29T19:15:44.225-03:00Escrever pra mim

É que quando se escreve pra alguém, as palavras soam forçadas. Mas quando algo sai de dentro, do silêncio mais profundo proveniente do meu íntimo mais desconhecido, não intenciona atingir quem quer que seja. E é por isso que eu, sentada diante dessa imensidão colorida e indecifrável, segurando com força o lápis carcomido pela intensidade do meu sistema nervoso inquieto, escrevo agora com a alma e

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-8695075023493859092009-03-18T23:00:00.000-03:002009-03-18T23:01:16.397-03:00

"Eu vivo à espera de inspiração com uma avidez que não dá descanso. Cheguei mesmo à conclusão de que escrever é a coisa que mais desejo no mundo, mesmo mais que amor."Clarice L.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-17267784521327335422009-03-09T19:00:00.000-03:002009-03-13T18:30:04.687-03:00Contos de qualquer estação - Não dessa vez

Agora que atirei as garrafas vazias na parede branca, enquanto olho pros resquícios da porcelana cara que sua mãe nos deu no início de tudo, formando desenhos sobre o carpet surrado, sinto vontade de chorar. Não o choro pesado e árduo de quem clama por paz, em desespero; não aquela lágrima amarga que derramei quando você disse adeus. Meu pranto hoje é seco, não faz bico, não se gaba de um drama

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-38148296009877529192009-03-04T20:12:00.000-03:002009-03-04T21:24:44.948-03:00Contos de qualquer estação - Oitavo

Não é pela tua ausência que meu corpo padece no sofrimento constante. Não me doem as tuas poucas palavras, as lembranças antigas, o presente do aniversário passado esquecido no fundo do armário. O que gera cada suspiro rasgante e duro em mim são os teus silêncios. Teu olhar distante e tão fundo que diz tanto e tão pouco, dessa forma louca como podem surgir interrogações a partir dos olhos de

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-53570088517763495102009-02-28T18:28:00.000-03:002009-02-28T18:32:02.607-03:00Rascunhos antigos

Um pensamento insistente permeava a mente dela: como era difícil, por Deus, ser quem era. Como era difícil ser mulher, inteira e nua, em frente ao espelho ou esparramada pela cama fria. Que dificuldade angustiante a de ver o próprio rosto endurecer, sentir o corpo mudar e ver a sensibilidade outrora pura tornar-se sutil a cada passo.Roupas, cheiros, cores e formas. O tempo arrastava a menina pra

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-56057851021260452972009-02-16T20:06:00.000-03:002009-02-16T20:56:10.702-03:00Contos de verão - You should come back

Penso, na verdade, que você deveria voltar. Quando bateu a porta do apartamento sem olhar pra mim, baby, deixou muitas coisas mal resolvidas pra trás. Um gosto amargo ficou no seu lugar e, se quer mesmo saber, ninguém é importante o suficiente pra deixar esse tipo de coisa em vez de si próprio. Ninguém tem o direito de arruinar a vida de quem quer que seja. Não se substitui um sorriso pela

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-41471866066443007852009-02-04T12:23:00.000-02:002009-02-04T17:32:47.665-02:00Contos de Verão - Black and white

Olhando pra você eu falo de coisas banais com alguém, algum desses amigos que habitam os cantos seguros do mundo, sem quedas de fé, sem vazios inesperados, e eu digo a ele que você sequer é tão bonito assim, que já não me sinto fraca ao encarar seus olhos, que seu feitiço antigo não funciona mais, e faço isso pra manter-me próxima e ouvir seu silêncio oco ecoando pela sala escura, misturando-se à

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"No meu demente exercício para pisar no real, finjo que não fantasio. E fantasio, fantasio. Até o último momento esperei que você me chamasse pelo telefone. Que você fosse ao aeroporto. Casablanca, última cena."Ela fechou o livro e sorriu, irônica, para o próprio peito. Outrora pulsante, seu coração parecia fraco o suficiente ao ponto de tornar possível uma morte forjada. Por alguns segundos,

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-58885408098525536862009-01-12T00:20:00.000-02:002009-01-15T11:05:26.379-02:00

"You never know how strong you are until being strong is the only choice you have."

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- Eu só queria não ter todos os dias essa dúvida incômoda sobre agir como agi por tantos anos, ou tomar o cuidado de fazê-lo de acordo com a pessoa que construí ultimamente. Difícil saber o que é mais certo. Essa racionalidade me cansa.Um curto suspiro.- Acho que quero ser eu outra vez, se é que me entende.E sorveu o resto de café num único gole, perplexa. Queria mesmo era voltar no tempo,

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"Não, meu bem, não adianta bancar o distante: lá vem o amor nos dilacerar de novo."- Caio Fernando Abreu, quem mais?"No canto do olho uma melancolia de açúcar, que hora machuca, hora dá prazer. Um sol gasto fraquejando pelo céu, o rosto alvo e tomado por serenidade ambígua. Queria só voar agora, no silêncio de paz dessa tarde amarela, olhar no horizonte e calada. Bater as asas feito um pássaro

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No fundo do túnel o amargo sorri. Sem luz, sem esperança, sem bondade.O tempo passa e eu percebo que a vida, essa roda-gigante de ironias e intrigas, é fonte de riso solto mesmo com toda a estupidez dos erros e os reflexos de passados frios.E de repente eu já quero estar, tudo de novo, naquela casa quente da cidade pequena de onde eu vim. Curtir aquele verão monótono e cheio de energias ruins,

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A brisa quente invadia a janela do quarto naquela tarde modorrenta de verão. Deitada na cama, suor se misturando com os cabelos esparramados pelo travesseiro, ela mirava um ponto qualquer do piso branco abaixo, carrancuda. O dia parecia adormecer antes mesmo de despertar. Estava escuro e o sol brilhava lá fora.Sentir era uma coisa complicada.

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"Existe alguma coisa impressionante dentro de cada pessoa no mundo. Algo íntimo, calado, escondido. O tipo de coisa que não se enxerga em meia hora de conversa, que não se percebe em qualquer convivência diária pouco atenta. Há alguma coisa impressionante e tácita a qual talvez, para alguns, seja sempre interior. Não é necessariamente bonita, enfática ou doce: é simplesmente aquela coisa única

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Eu preciso de mais fé.Não fé nessa poesia de eufemismos que me consome e guia todos os dias, tampouco a crença numa vida colorida e digna de platéias satisfeitas. Quero e preciso dessa fé imponente e transformadora dos que sonham sem pudor, daqueles que escalam as montanhas mais altas na busca por um mundo que lhes parece, no mínimo, urgente.Tanta gente passa, tanta gente eu vejo. Tantas pessoas

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"Eu te odeio, disse ela para um homem cujo crime único era o de não amá-la. Eu te odeio, disse muito apressada. Mas não sabia sequer como se fazia. Como cavar na terra até encontrar a água negra, como abrir passagem na terra dura e chegar jamais a si mesma?"- Clarice Lispector,

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-7922658906425780762008-11-18T11:58:00.000-02:002008-11-18T12:06:36.524-02:00

"É difícil perder-se. É tão difícl que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo."- Amém, Clarice.

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-26235466849098283702008-11-04T19:06:00.000-02:002008-11-04T19:39:08.197-02:00Chuva e açúcar

Nada novo pra surgir de repente no vazio de uma tarde qualquer. Nada que se estenda sobre uma folha de papel imaculada pra dar origem a um suspiro logo adiante, quando lido. E ninguém nunca me havia dito que dons poderiam ser dádivas efêmeras se não cultivados e alimentados de forma adequada. Não li manual algum antes de começar essa jornada de intensidades angustiantes, essa que sequer

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-91815776658600067402008-11-02T14:10:00.000-02:002008-11-02T14:11:37.319-02:00Um gole de saudade

"É como voltar a ser criança e compreender a maravilha por trás daquele brinquedo no qual adulto nenhum decifra graça ou o que quer que seja. Te vejo assim, exposta em palavras, ouço tua voz no telefone, leio algo melancólico contigo, te ouço rir até chorar e chorar pra depois rir. Olho pra ti, olho pra mim. Olho pra ela, como a gente. Tenho medo por ti, por mim, por ela. Temo por nós e a causa

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-72813829326011483542008-10-26T18:53:00.000-02:002008-10-26T19:33:27.454-02:00Uma repostagem

Eu olhava nos seus olhos e tentava compreender, achar coisas que eu queria que ali fossem encontradas, desenhando sonhos a seu respeito que talvez não passassem disso, de sonhos, de ilusões pré-fabricadas, e todo o seu sorriso caía sobre mim feito um jato d'água quente num dia gelado em Nova York, e quando eu chegava mais perto admitia em silêncio que seu cheiro era único no mundo, que nada mais

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-15045075439748503452008-08-28T15:45:00.000-03:002008-08-28T16:16:13.241-03:00Bater de asas

Hoje as palavras acordaram tão, mas tão insuficientes, que o convívio comigo mesma é insuportável ao ponto de impedir uma vida social nesta tarde. E sim, eu sei que não faz o menor sentido, mas nada aqui dentro tem feito, de qualquer forma - bagunça constante.Passei muito tempo culpando as pessoas, os lugares e as situações. Reclamei que "não era essa a vida", que estava tudo errado, todas essas

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-1534780972176785022008-08-13T19:44:00.000-03:002008-08-13T20:21:40.266-03:00Fugir ou voltar, fútil

"Tenho uma vontade besta de voltar, às vezes. Mas é uma vontade semelhante à de não ter crescido"Caio Fernando Abreu, pra não perder o costume. Cinco rascunhos gravados no blog e nada parece verdadeiro pra ser postado. Época de provas, uma semana de febre alta, formatura da mãe e dois livros terminados. Acho que existe algum tipo de limite em mim. Visível, eu creio. Apesar de as explosões serem

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-69676785994768541772008-07-21T19:48:00.000-03:002008-07-21T20:40:37.754-03:00Contos de Inverno - Chuva e abismo

- Não te compraz na falsa poesia, por favor, que ela te consome e tudo vira falso também.Ele deixou-se inundar pela surpresa ao ver os lábios entreabertos dela, duvidando que coisas assim duras pudessem deixar sua boca pra nele repousarem, cruas. Não sorriu. - O que disse?- Não te compraz na falsa poesia, por favor, que ela te consome. E se a falsa poesia te consome todo o desnudo e verdadeiro

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-47495791588197892302008-07-15T17:14:00.000-03:002008-07-15T17:19:01.321-03:00Contos de Inverno - História sem Fim

Sentou-se sobre o banco gelado e procurou esquecer o mundo, sem pressa. No balanço do frio congelante ela sentia que algo dentro de si estava muito errado - talvez a coisa mais certa que já ousara sentir. A impressão era sempre a mesma. Acordava num dia qualquer no qual coisas aconteciam, sem que pudesse perceber uma nova movimentação ou o piscar de um outro olhar sobre si. Era ingênua, mas nem

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-83715455758819699702008-07-08T18:27:00.001-03:002008-07-08T18:43:36.423-03:00

Desculpa pela minha ausência, mundo, mas não posso estar presente pra ninguém enquanto eu não estou aqui em mim.Não quero definições agora. Minhas dores já têm nome, sim, embora as anônimas venham com força desigual quando estas novas aparecem. Mas não quero falar de dores hoje, já é tarde.Eu já sei que tudo isso é meu fardo, eu já sei, eu já sei sim, sem problemas. Não tenta me convencer de que

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Estava sentada sem nada importante pra fazer. Uma sexta-feira, um sol, um sentimento. Um dia qualquer, embora diferente de todos os outros. E ela levantou-se pensando em muitas coisas que talvez devessem ser esquecidas ou deixadas de lado pra que tomassem rumo próprio. Não poderia.Acordou. Por dentro, pois os olhos já estavam abertos há mais tempo. Despertou seu peito, não mais apertado, não mais

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-15388437969658428022008-06-27T15:36:00.000-03:002008-06-27T15:48:15.711-03:00Roda Gigante.

Isso tudo me cansa, se quer saber. As pessoas, os anos, as cores e os sons. A futilidade, o clichê que me persegue, os dias iguais, os diferentes demais. Dores se acumulam feito pedras no sapato, que ferem aos poucos, rasgam a carne, derramam o sangue. Mas eu não quero usar palavras sensacionalistas ou elevar meus sentimentos. Sou um ser humano comum, sim, desses que saem por aí dançando em

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-40710591475990258852008-06-18T23:21:00.000-03:002008-06-18T23:47:44.589-03:00Do que se vê no espelho. No de dentro.

Ela abriu os olhos e sentiu o calor das cobertas macias. Levantou de um pulo e andou, sem pressa, até o banheiro pequeno que ladeava a porta do quarto escuro. Adjetivos demais.Olhou no espelho como sempre olhara, sem intimidade, sem paz. Uma estranha no reflexo nítido e tão figuradamente distorcido. O relógio mal marcava sete horas e ela sentia que era tarde pra tanta coisa...Não quis voltar a

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-12892164465635869662008-06-12T18:29:00.001-03:002008-06-12T19:09:19.990-03:00Reabra as cortinas, por favor.

Acho que eu gosto de não saber.Às vezes o mundo pega a gente de surpresa, com pedras na mão. Apedreja até que fira, até que a gente sinta que não há mais nada além da dor cegante, do coração vazio e do sangue que escorre em forma de fraqueza e sentimentos fortes, intensos. E sentimos como se não importasse o sol que brilha lá fora, como se as ruas da cidade quisessem devorar nossos corpos com

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Só queria ser enrolada em um cobertor quente e acolhedor, embalada por braços gigantes e afetuosos que me fizessem dormir em alguns minutos, com um cheiro doce pelo ar, uma música suave tocando ao longe e uma mente vazia de problemas e dores.Existe algum lugar do mundo que não permita a entrada daquilo que machuca e sufoca, me deixando à sós comigo mesma pela primeira vez?Creio que não. Mas que

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Eu não queria outra vida, não é isso. E eu tenho idéia do quanto pode parecer fútil e imaturo colocar pra fora o que dá nó na garganta em um blog, um lugar público, ainda mais quando o endereço não é algo exatamente secreto. De qualquer forma, embora sempre amendrotada pelo fantasma da possível futilidade, eu sinto vontade e vou sempre fazê-lo. Se aliviar um terço, é lucro e me basta. Que outra

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-69576159906948815042008-06-09T20:52:00.000-03:002008-06-09T21:30:22.498-03:00Fina linha. Fim da linha, não.

É tão fina a linha. Tão fina essa linha que separa a vida da morte, o mundo nosso daquele que tanto tememos, o último suspiro do respirar intenso e eterno que eu, imperfeita, julgo como o depois.Não sei se tenho medo. Uma coisa é a resposta quando se está filosofando num fim de tarde com os amigos. Quando alguém que amamos está em um leito de hospital, em lençóis transpirados de um suor

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Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-75597185545140591772008-06-08T14:15:00.000-03:002008-06-08T14:38:48.738-03:00No rodapé de Caio (ou Avulsos de Junho)

"Me engolem essas doses de melancolia agridoce que eu sorvo com o fervor de um ser sedento de água em Marte. Minha constante inconstância me assusta a cada amanhecer de encarar o espelho de dentro. Não é fácil ver a alma desnuda em páginas assinadas por outro nome que não o meu".- De 4/06/08, às o9h01min, no rodapé de O Ovo Apunhalado, página 42, acima de "Ascenção e queda de Robhéa, manequim e

Isadora Cecattohttp://www.blogger.com/profile/10661509686740112120noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1266721812171244600.post-39132866403099697632008-05-27T14:32:00.000-03:002008-05-27T17:16:58.467-03:00Colorindo (ou enfeite)

Eu tenho sido consumida pela imbecilidade de atribuir importância à opinião alheia. E nenhum escritor sobrevive à perseguição da sensação de futilidade sem sentir-se pequeno e mentiroso. Mas como diria um ET conhecido meu, escrever é mentir, sempre foi.É só que no momento em que se acredita nas próprias mentiras, elas não só parecem reais como também estúpidas. E eu creio demais nas minhas.Pára

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"O andar natural eu não me permito. O passado era um tempo onde a dor ardia organizada, onde eu tinha controle e pensava estar perdida. De rabisco em rabisco nessas folhas brancas eu fui me destruíndo e reconstruíndo, sem arquitetar nada, à mão solta e só. E agora o sufocar de um dia me parece tão quieto, o peso do passado tão nostálgico, a vida minha algo tão disforme e sem cor. Tudo em mim vem

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Ah, meu Deus, traz um pouco de paz pra esse coração de mãe. Que eu não sou ninguém pra julgar, pra saber e pra supor o que quer que seja eu já sei, mas me permite ao menos a certeza de que haverá qualquer tipo de consolo vindo aí de cima. Não sou mãe e creio ainda faltar tempo pra tanto, mas no meu coração arde o instinto da mulher que, por vontade ou por destino, um dia vai compreender a dádiva

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